Seis poemas de Reinaldo Ferreira

Medo

Quem dorme à noite comigo?
É meu segredo, é meu segredo!
Mas se insistirem, desdigo.
O medo mora comigo,
Mas só o medo, mas só o medo!

E cedo, porque me embala
Num vaivém de solidão,
É com silêncio que fala,
Com voz de móvel que estala
E nos perturba a razão.

Que farei quando, deitado,
Fitando o espaço vazio,
Grita no espaço fitado
Que está dormindo a meu lado,
Lázaro e frio?

Gritar? Quem pode salvar-me
Do que está dentro de mim?
Gostava até de matar-me.
Mas eu sei que ele há-de esperar-me
Ao pé da ponte do fim.

A Fernando Pessoa (ele mesmo)

Cada verso é uma esfinge ter falado.

Mas quanto mais explícito ela o diz,

Mais tudo permanece inexplicado

E menos se apreende o que ela quis.

Erra um sussurro, tão etéreo e alado

Que nem mesmo silêncio o contradiz.

E o ouvi-lo, ou ávido ou irado

Na busca dum segredo sem raiz,

É como se em pensar - um descampado -

Passasse fugitiva e intensamente

O Tempo todo inteiro projectado

E a sombra ali marcasse, na corrente

Do nada para o nada, inda passado

E já futuro, a ficção do presente.

O Ponto

Mínimo sou,

Mas quando ao Nada empresto

A minha elementar realidade,

O Nada é só o resto.

Timbre

EU,

Morreu.

Só há ideal

No plural.

Tecidos

Como os fios que há nos linhos,

Parecidos

Entre nós como dois olhos,

Somos do tempo de viver aos molhos

Para morrer sòzinhos.

Contente nunca estou; feliz não sei

Contente nunca estou; feliz não sei

Se existe alguém ou neste ou noutro mundo.

Vou para o Nada, sou do Nada oriundo,

E entre dois Nadas desventura é Lei.

Da cobarde esperança emancipei

A previsão do meu destino imundo.

Sou consciente do mal em que me afundo,

E consciente do mal continuarei.

Nem revolta me fica, apenas pressa

De me tornar por fim parada peça

No cósmico rolar nefasto e louco.

Depois quero dormir um sono enorme

Que para uma aflição que nunca dorme,

A Morte, temo bem que seja pouco.

Receita para fazer um herói

Tome-se um homem,

Feito de nada, como nós,

E em tamanho natural.

Embeba-se-lhe a carne,

Lentamente,

Duma certeza aguda, irracional,

Intensa como o ódio ou como a fome.

Depois, perto do fim,

Agite-se um pendão

E toque-se um clarim.

Serve-se morto.

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Reinaldo Ferreira nasceu em 20 de março de 1922, em Barcelona; estudou no Porto e chegou a Moçambique aos 19 anos onde viveu até os últimos dias de vida – vida breve. Morreu em 30 de junho de 1959. Reconhecido como autor de canções breves destinadas à rádio ou ao teatro de revista em Moçambique e como poeta, de obra breve, mas comparada a António Nobre ou mesmo a Fernando Pessoa. Sua obra, em vida, só viu publicada nos jornais. O primeiro livro apareceu no dia do primeiro aniversário da sua morte, em 1960; saiu em Moçambique e só, dois anos depois, em Portugal. Poemas teve outra edição só em 1998, incluindo poemas inéditos e inacabados.