Minerações

Há que se afinar o corpo até o último

sempre. Exercer-se como

instrumento capaz de receber a

poesia do mundo. Poesia suspensa

em rotação e translação. Movimentos

moderados alinhavando dias e

luares, estações e colheitas, minutos

e milênios, provisoriamente.

Há que se ter ouvido incapaz de

olvidar ruídos de asa e bússola que

arranham o silêncio com viagens. Ler

no vento notícia de aroma e sumo.

Pisar a terra sem sufocar a semente

grávida de árvore e fruto.

Há que se ter os carecimentos da terra

- sem luz e aquecida por estrela de

grandeza menor – onde eliminar

uma névoa é subtrair-se em aurora.

Há que se chorar com lágrimas

invisíveis como choram os peixes.

Nutrir-se de limo e lodo umedecidos

pelo próprio pranto. Nadar em

mágoas, repousar sob a sombra da

lua – cercar-se dessa fascinante farsa

do céu se mirando em espelho de

água e noite. Depois dormir, fechado

sobre si, como concha, sonhando

pérolas.

Há que se aprender do rio o ritmo.

Ao buscar o sal, seu curso não desfaz

paisagem, mas se refaz em paisagem.

Percorrendo o exato limite das

montanhas e planícies, o rio cumpre

a rota original esculpida pelo tempo,

pacientemente.

Há que se existir sem sede como a

chuva.  Crina e cauda de nuvem em

relâmpago e galope, destilando

macios espinhos de cristais. Chicote

acariciando pétalas, pontuando

flores  na superfície dos mares.

Desprender-se pautando o nada.

Enxaguar cansaços e entremear-se,

sem incômodo, nos poros da terra.

Regar raízes e outros mistérios

sigilosos do nascimento,

silenciosamente.

Há que se ser frágil o suficiente e

reconhecer-se inábil para inferir

emendas na lei que equilibra as

águas. Inábil para decretar outros

ministérios ao destino das

constelações. Inábil para escolher as

cores dos crepúsculos.

Há que se vicejar como fazem as

florestas. Unir-se em copas para

aniversariar com sombra o esforço

das raízes suportando tronco, galho,

fruto e flor, que tudo abraçam

desinteressadamente. Como as

árvores há que se receber a gota do

orvalho sem se molhar, preservando

o extrato da noite.

Há que se queimar em calor e luz

como faz o fogo. Chama

desenhando votivas sombras em

ouro e fumaça. Lume que arde

enquanto consome as causas.

Há que se escrever a vida em flauta e

vôo como cantam os pássaros.

Buscar na memória a lembrança e a

direção. Ocultar os rastros

percorridos para perder-se no

encontro e ninho. Decifrar o alfabeto

rabiscado nas linhas do vento,

gravado no fruto maduro,

embaraçado na pena trocada. Como

os pássaros, há que se escrever

enquanto é dia e para todos.

Há que se ter a discrição dos

minérios entretidos com os tons do

ar, da água, do fogo – e tão somente –

sem desconfiar fortunas. Ser na

terra o útero e o filho, sem sinais de

medo, nascimento, morte. E como

os minérios ignorar o até quando.

Há que se dormir como dormem as

noites. Aninhando, do poente ao

nascente, o mundo e seus pertences,

apenas para o repouso. Baixar as pálpebras –

asas que acordam sonhos.

E sem se surpreender com

os enigmas da treva, dormir. Dormir

como dorme a noite: sem se assustar

com os pios inusitados que cortam

o escuro até aos fantasmas.

Há que se ter a paciência dos caramujos

visitando veredas e várzeas sem se

ferir. Vagar sem pressa, polindo com

prata e alma o percurso. Sem se

desviar do acaso, vestido de espiral

e compasso, passear desejos em fio

e luz, serenamente. Estar assim, sem

perdas e heranças. Ser sem volta.

Há que se morrer como morrem as

sempre-vivas. Escapar-se de si sem

furtar-se aos olhares alheios. Ser, a um

tempo, presença e ausência.

Sorvê-la como seiva que inaugura no

homem um destino vertical. Há que

se somar à natureza até o último

sempre.