Quatro poemas de "Pauliceia desvairada", de Mário de Andrade

O REBANHO

Oh! minhas alucinações!
Vi os deputados, chapéus altos,

sob o pálio vesperal, feito de mangas-rosas,

saírem de mãos dadas do Congresso...

Como um possesso num acesso em meus aplausos

aos salvadores do meu estado amado!...

Desciam, inteligentes, de mãos dadas,

entre o trepidar dos táxis vascolejantes,

a rua Marechal Deodoro...

Oh! minhas alucinações!
Como um possesso num acesso em meus aplausos

aos heróis do meu estado amado!

E as esperanças de ver tudo salvo!
Duas mil reformas, três projetos...

Emigram os futuros noturnos...

E verde, verde, verde!...

Oh! minhas alucinações!

Mas os deputados, chapéus altos,

mudavam-se pouco a pouco em cabras!

Crescem-lhes os cornos, descem-lhes as barbinhas...

E vi que os chapéus altos do meu estado amado,

com os triângulos de madeira no pescoço,

nos verdes esperanças, sob as franjas de oiro da tarde,

se punham a pastar

rente do palácio do senhor presidente...

Oh! minhas alucinações!

TIETÊ

Era uma vez um rio...

Porém os Borbas-Gatos dos ultra-nacionais esperiamente!

Havia nas manhãs cheias de Sol do entusiasmo

as monções da ambição...

E as giganteas vitórias!

As embarcações singravam rumo do abismal Descaminho...

Arroubos... Lutas... Setas... Cantigas... Povoar!
Ritmos de Brecheret!... E a santificação da morte!

Foram-se os ouros!... E o hoje das turmalinas!...

– Nadador! vamos partir pela via dum Mato-Grosso?

– Io! Mai!... (Mais dez braçadas.

Quina Migone. Hat Stores. Meia de seda.)

Vado a pranzare con la Ruth.

PAISAGEM N. 1

Minha Londres de neblinas finas!

Pleno verão. Os dez mil milhões de rosas paulistanas.

Há neve de perfumes no ar.

Faz frio, muito frio...

E a ironia das pernas das costureirinhas

parecidas com bailarinas...

O vento é como uma navalha

nas mãos dum espanhol. Arlequinal!...

Há duas horas queimou Sol.

Daqui a duas horas queima Sol.

Passa um São Bobo, cantando, sob os plátanos,

um tralálá... A guarda-cívica! Prisão!
Necessidade a prisão

para que haja civilização?

Meu coração sente-se muito triste...

Enquanto o cinzento das ruas arrepiadas

dialoga um lamento com o vento...

Meu coração sente-se muito alegre!

Este friozinho arrebitado

dá uma vontade de sorrir!

E sigo. E vou sentindo,

a inquieta alacridade da invernia,

como um gosto de lágrimas na boca...

ODE AO BURGUÊS 

Eu insulto o burguês! O burguês-níquel,
o burguês-burguês!
A digestão bem-feita de São Paulo!
O homem-curva! o homem-nádegas!
O homem que sendo francês, brasileiro, italiano,
é sempre um cauteloso pouco-a-pouco!
 
Eu insulto as aristocracias cautelosas!
Os barões lampiões! os condes Joões! os duques zurros!
que vivem dentro de muros sem pulos;
e gemem sangues de alguns mil-réis fracos
para dizerem que as filhas da senhora falam o francês
e tocam os "Printemps" com as unhas!
 
Eu insulto o burguês-funesto!
O indigesto feijão com toucinho, dono das tradições!
Fora os que algarismam os amanhãs!
Olha a vida dos nossos setembros!
Fará Sol? Choverá? Arlequinal!
Mas à chuva dos rosais
o êxtase fará sempre Sol!
 
Morte à gordura!
Morte às adiposidades cerebrais!
Morte ao burguês-mensal!
ao burguês-cinema! ao burguês-tílburi!
Padaria Suissa! Morte viva ao Adriano!
"– Ai, filha, que te darei pelos teus anos?
– Um colar... – Conto e quinhentos!!!
Mas nós morremos de fome!"
 
Come! Come-te a ti mesmo, oh gelatina pasma!
Oh! purée de batatas morais!
Oh! cabelos nas ventas! oh! carecas!
Ódio aos temperamentos regulares!
Ódio aos relógios musculares! Morte à infâmia!
Ódio à soma! Ódio aos secos e molhados!
Ódio aos sem desfalecimentos nem arrependimentos,
sempiternamente as mesmices convencionais!
De mãos nas costas! Marco eu o compasso! Eia!
Dois a dois! Primeira posição! Marcha!
Todos para a Central do meu rancor inebriante!

Ódio e insulto! Ódio e raiva! Ódio e mais ódio!
Morte ao burguês de giolhos,
cheirando religião e que não crê em Deus!
Ódio vermelho! Ódio fecundo! Ódio cíclico!
Ódio fundamento, sem perdão!
 
Fora! Fu! Fora o bom burguês!... 

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Mário de Andrade nasceu em São Paulo a 9 de outubro de 1893. Foi figura central da cultura literária de nos anos vinte paulista, aparecendo em quase todas as frentes relacionadas com o modernismo, como a Semana de Arte Moderna realizada em 1922. Multicriativo, sua presença está na poesia, na prosa, na crítica literária, na música e na ambição de compreender as manifestações folclóricas do Brasil. Autor de vasta obra, da qual é possível destacar Pauliceia desvairada (poesia, 1922) e Macunaíma (romance, 1928) como os dois trabalhos mais lembrados. Morreu em São Paulo a 25 de fevereiro de 1945.