Ode escrita em 1966

Ninguém é a pátria. Nem mesmo o ginete

que, alto na aurora de uma praça deserta,

leva um corcel de bronze tempo afora,

nem os outros que do mármore olham.

Nem os que sua bélica cinza espalharam

pelos campos da América

ou deixaram um verso ou uma façanha

no justo exercício dos dias.

Ninguém é a pátria. Nem mesmo os símbolos.

Ninguém é a pátria. Nem mesmo o tempo

carregado de batalhas, espadas e êxodos

e da lenta povoação de regiões

limítrofes da aurora e do ocaso,

e de rostos que vão envelhecendo

nos espelhos que se embaçam

e de sofridas agonias anônimas

que duram até a aurora

e da teia da chuva

sobre negros jardins.

A pátria, amigos, é um ato perpétuo

como o perpétuo mundo. (Se o Eterno

espectador deixasse de sonhar-nos

um só instante, nos fulminaria,

branco e brusco relâmpago, Seu olvido.)

Ninguém é a pátria, mas todos devemos

Ser dignos do antigo juramento

que prestaram aqueles cavalheiros

de ser o que ignoravam, argentinos,

de ser o que seriam pelo fato

De haver jurado nesta velha casa.

Somos o futuro desses varões,

a justificativa daqueles mortos;

nosso dever é a gloriosa carga

que a nossa sombra legam essas sombras

que devemos salvar.

Ninguém é a pátria, mas todos o somos.

Arda em meu peito e no vosso, incessante,

Esse límpido fogo misterioso.

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poema enviado pelo Jorge Elias por e-mail.

BORGES, Jorge. O outro, o mesmo. São Paulo: Companhia das Letras, 2005.

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