Três poemas de Gonçalves Dias

O QUE MAIS DÓI NA VIDA

I cannot but remember such things were, And were most dear to me. William Shakespeare

O que mais dói na vida não é ver-se

Mal pago um benefício,

Nem ouvir dura voz dos que nos devem

Agradecidos votos,

Nem ter as mãos mordidas pelo ingrato,

Que as devera beijar!

Não! o que mais dói não é do mundo

A sangrenta calúnia,

Nem ver como s'infama a ação mais nobre,

Os motivos mais justos,

Nem como se deslustra o melhor feito,

A mais alta façanha!

Não! o que mais dói não é sentir-se

As mãos dum ente amado

Nos espasmos da morte resfriadas,

E os olhos que se turvam,

E os membros que entorpecem pouco e pouco,

E o rosto que descora!

Não! não é ouvir daqueles lábios,

Doces, tristes, compassivas,

Sobre o funéreo leito soluçadas

As palavras amigas,

Que tanto custa ouvir, que lembram tanto,

Que não s'esquecem nunca!

Não! não são as queixas amargadas

No triunfar da morte;

Que, se se apaga a luz da vida escassa,

Mais viva a luz rutila;

Luz da fé que não morre, luz que espanca

As trevas do sepulcro.

O que dói, mas de dor que não tem cura,

O que aflige, o que mata,

Mas de aflição cruel, de morte amara,

É morrermos em vida

No peito da mulher que idolatramos,

No coração do amigo!

Amizade e amor! — laço de flores,

Que prende um breve instante

O ligeiro batel à curva margem

De terra hospitaleira;

Com tanto amor se enastra, e tão depressa,

E tão fácil se rompe!

À mais ligeira ondulação dos mares,

Ao mais ligeiro sopro

Da viração — destrançam-se as grinaldas;

O baixel se afasta,

Veleja, foge, até que em plaga estranha

Naufragado soçobre!

Talvez permite Deus que tão depressa

Estes laços se rompam,

Por que nos pese o mundo, e os seus enganos

Mais sem custo deixemos:

Sem custo assim a brisa arrasta a planta,

Que jaz solta na terra!

CANÇÃO DO EXÍLIO 

Kennst du das Land, wo die Citronen blühen, Im dunkeln Laub die Gold-Orangen glühen? Kennst du es wohl? — Dahin, dahin! Möchtl ich... ziehn. Goethe

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá;

As aves, que aqui gorjeiam,

Não gorjeiam como lá.

Nosso céu tem mais estrelas,

Nossas várzeas têm mais flores,

Nossos bosques têm mais vida,

Nossa vida mais amores.

Em cismar, sozinho, à noite,

Mais prazer encontro eu lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Minha terra tem primores,

Que tais não encontro eu cá;

Em cismar — sozinho, à noite —

Mais prazer encontro eu lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Não permita Deus que eu morra,

Sem que eu volte para lá;

Sem que desfrute os primores

Que não encontro por cá;

Sem qu'inda aviste as palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Coimbra - julho 1843.

SE SE MORRE DE AMOR!

Meere und Berge und Horizonte zwischen

den Liebenden - aber die Seelen versetzen

sich aus dem staubigen Kerker und treffen

sic im Paradiese der Liebe.

Schiller, Die Räuber

Se se morre de amor! – Não, não se morre,
Quando é fascinação que nos surpreende
De ruidoso sarau entre os festejos;
Quando luzes, calor, orquestra e flores
Assomos de prazer nos raiam n’alma,
Que embelezada e solta em tal ambiente
No que ouve e no que vê prazer alcança!

Simpáticas feições, cintura breve,
Graciosa postura, porte airoso,
Uma fita, uma flor entre os cabelos,
Um quê mal definido, acaso podem
Num engano d’amor arrebentar-nos.
Mas isso amor não é; isso é delírio
Devaneio, ilusão, que se esvaece
Ao som final da orquestra, ao derradeiro

Clarão, que as luzes ao morrer despedem:
Se outro nome lhe dão, se amor o chamam,
D’amor igual ninguém sucumbe à perda.
Amor é vida; é ter constantemente
Alma, sentidos, coração – abertos
Ao grande, ao belo, é ser capaz d’extremos,
D’altas virtudes, té capaz de crimes!

Compreender o infinito, a imensidade
E a natureza e Deus; gostar dos campos,
D’aves, flores,murmúrios solitários;
Buscar tristeza, a soledade, o ermo,
E ter o coração em riso e festa;
E à branda festa, ao riso da nossa alma
fontes de pranto intercalar sem custo;
Conhecer o prazer e a desventura
No mesmo tempo, e ser no mesmo ponto
O ditoso, o misérrimo dos entes;
Isso é amor, e desse amor se morre!

Amar, é não saber, não ter coragem
Pra dizer que o amor que em nós sentimos;
Temer qu’olhos profanos nos devassem
O templo onde a melhor porção da vida
Se concentra; onde avaros recatamos
Essa fonte de amor, esses tesouros
Inesgotáveis d’lusões floridas;
Sentir, sem que se veja, a quem se adora,
Compreender, sem lhe ouvir, seus pensamentos,
Segui-la, sem poder fitar seus olhos,
Amá-la, sem ousar dizer que amamos,
E, temendo roçar os seus vestidos,
Arder por afogá-la em mil abraços:
Isso é amor, e desse amor se morre!

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Gonçalves Dias nasceu em Caxias, no dia 10 de agosto de 1823 e morreu em Guimarães, em 3 de novembro de 1864. Foi poeta, advogado, jornalista, etnógrafo e teatrólogo. Figura entre os principais nomes do romantismo no Brasil e da tradição literária definida pela crítica como Indianismo. Escreveu vasta obra poética, incluindo a fação de um curto poema épico – “I-Juca Pirama”.