Dois poemas de Denise Levertov

OS MUDOS

Esses suspiros que os homens

soltam quando passam por uma mulher na rua

ou nas escadas do metrô

a fim de lhe dizer que é uma fêmea

pois assim sentem suas carnes,

são talvez espécie de som,

canção muito feia, feia mesmo, sussurrada

por um pássaro de língua serrada

mas feita para música?

Ou são grunhidos

de surdos-mudos encurralados numa sala que

aos poucos se enche de fumaça?

Talvez as duas coisas.

Tais homens parecem que

só sabem soltar tais sussurros,

no entanto uma mulher, apesar de si mesma,

sabe que lhes chama atenção:

se ela não tivesse graça

passariam por ela em silêncio:

logo, não é só porque ela seja

um buraco quente. É uma palavra

em língua sofrida, longe de ser

primitiva nem primária;

língua prenhe, doentia, senilizada,

em decrepitude. Ela deseja

desfazer-se do sussurro, repug-

nada, mas não consegue,

o sussurro prossegue zurrando em seus ouvidos,

muda o ritmo de seus passos,

os cartazes rasgados em corredores que ecoam,

verbalizam-no, ele

se estremece e range à chegada do trem.

O pulso dela sobriamente

acelerava-se, mas os vagões

param estridentes

enquanto sua compreensão

prossegue transladando

“Vida após vida após vida prossegue

sem poesia

sem decência

sem amor”.

* Tradução de Ary Gonzalez Galvão 

A QUEIXA DE ADÃO

Alguns,
não importa o que lhes é dado,
ainda querem a lua.
O pão, o sal,
carne branca ou vermelha,
ainda dão fome.
O leito nupcial
E o berço
ainda cruzam braços.
Recebem terras,
seu próprio chão sob os pés,
e ainda tomam estradas.
E água: escava-se poço mais fundo,
não é fundo bastante
para beber a lua.

* Tradução Ruy Vasconcelos