Três poemas de António José Forte

O POETA EM LISBOA 
Quatro horas da tarde.
O poeta sai de casa com uma aranha nos cabelos.
Tem febre. Arde.
E a falta de cigarros faz-lhe os olhos mais belos.

Segue por esta, por aquela rua
sem pressa de chegar seja onde for.
Pára. Continua.
E olha a multidão, suavemente, com horror.

Entra no café.
Abre um livro fantástico, impossível.
Mas não lê.
Trabalha — numa música secreta, inaudível.

Pede um cigarro. Fuma.
labaredas loucas saem-lhe da garganta.
Da bruma
espreita-o uma mulher nua, branca, branca.

Fuma mais. Outra vez.
E atira um braço decepado para a mesa.
Não pensa no fim do mês.
A noite é a sua única certeza.

Sai de novo para o mundo.
Fechada à chave a humanidade janta.
Livre, vagabundo
dói-lhe um sorriso nos lábios. Canta.

Sonâmbulo, magnífico
segue de esquina em esquina com um fantasma ao lado
Um luar terrífico
vela o seu passo transtornado.

Seis da madrugada.
A luz do dia tenta apunhalá-lo de surpresa.
Defende-se à dentada
da vida proletária, aristocrática, burguesa.

Febre alta, violenta
e dois olhos terríveis, extraordinários, belos.
Fiel, atenta
a aranha leva-o para a cama arrastado pelos cabelos.

RESERVADO AO VENENO

Hoje é um dia reservado ao veneno

e às pequenas coisas

teias de aranha filigranas de cólera

restos de pulmão onde corre o marfim

é um dia perfeitamente para cães

alguém deu à manivela para nascer o sol

circular o mau hálito esta cinza nos olhos

alguém que não percebia nada de comércio

lançou no mercado esta ferrugem

hoje não é a mesma coisa

que um búzio para ouvir o coração 

não é um dia no seu eixo

não é para pessoas

é um dia ao nível do verniz e dos punhais

e esta noite

uma cratera para boémios

não é uma pátria

não é esta noite que é uma pátria

é um dia a mais ou a menos na alma

como chumbo derretido na garganta

um peixo nos ouvidos

uma zona de lava

hoje é um dia de túneis e alçapões de luxo

com sirenes ao crepúsculo

a trezentos anos do amor a trezentos anos da morte

a outro dia como este do asfalto e do sangue

hoje não é um dia para fazer a barba

não é um dia para homens

não é um dia para palavras

MEMORIAL

As tuas mãos que a tua mãe cortou
para exemplo duma cidade inteira
o teu nome que os teus irmãos gastaram
dia a dia e que por fim morreu
atravessado na tua própria garganta
as tuas pernas os teus cabelos percorridos
rato após rato tantos anos
durante tanta alegria que não era tua
os teus olhos mortos eles também
na primeira ocasião do teu amante
assim como as palavras ainda fumegando docemente
sob as pedras de silêncio que lhes atiraram para cima
o teu sexo os teus ombros
tudo finalmente soterrado
para descanso de todos
– mesmo dos que estavam ausentes