Dois poemas de Nathan Alterman

CANTO DOS SINAIS

Esta noite um pássaro gritou amargura

como se viessem arrebatar-lhe a alma.

Voou da tua mão esta noite o espelho,

teu vestido esta noite rasgou-se em luto

e contrariada te sentaste para cerzir o rasgão,

e eis que o sangue manchou tua agulha.

Não abras teu coração aos sinais.

Que o medo não arda em teus olhos.

Pois os sinais anunciarão o bem,

pois é a alegria que bate às portas

pois eles não são para ti mas para teus carrascos.

Minha filha, se os cães uivam na cidade

não é sinal de que um anjo passa pela cidade.

Minha filha, se um anjo passa pela cidade

não é sinal de que haverá luto na cidade.

Pois olhos se acenderão, filha,

e céus cintilarão, filha,

e anos passarão, filha.

E os grandes sinais se manifestarão,

e não terão mentido os sinais,

humildes e pobres se alegrarão,

pois é a alegria que bate às portas.

Eu sofro, sofro por teu coração amargo,

como se voltassem a arrebatar-me a alma.

Eu, que não tenho sonho, que não tenho luz,

sonhei-te pesadelo no fim da caverna;

ao despertar, teu sorriso despedaçado brilhava,

e em tua mão o sangue tinha manchado a agulha.

Pois a linguagem dos sinais é clara,

e ei-la diante dos meus olhos e dos teus.

Não é o bem que os sinais anunciarão,

não é a alegria que bate às portas,

pois ela não é para ti mas para teus carrascos.

Minha filha, se uivam cães na cidade,

não é sinal que um anjo passa pela cidade.

Minha filha, se um anjo passa pela cidade,

não é sinal de que se morrerá como tu na cidade.

Que os teus ombros se preparem, filha,

pois ainda não acabou, filha,

e até o fim não terá piedade, filha,

e virá um sinal, o último, filha.

Bebe nosso cálice até as fezes.

Essa é a nossa sorte – suportar os sinais.

Tu, minha única! Sê forte e corajosa!

Não é a alegria que bate às portas.

LUA

Mesmo as imagens familiares têm um instante de nascimento.
Céus sem pássaros
são estranhos e fechados.
A noite fica à janela, ao luar,
e a cidade está mergulhada nas lágrimas dos grilos.

E ao ver que um caminho espera ainda um passante
e a lua
em cima da baioneta do cipreste,
dizes: meu Deus, tudo isso ainda existe?
Pode-se ainda, em voz baixa, perguntar como estão passando?

A água das poças olha-nos e reflete-nos.
A árvore descansa
com seus brincos vermelhos.
Nunca, meu Deus, arrancarão de mim
o sofrimento dos teus grandes brinquedos.

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Nathan Alterman nasceu em Varsóvia, Polônia, a 14 de agosto de 1910. Imigrou para Tel Aviv em 1925, onde se tornou um dos mais importantes poetas de seu tempo. Foi tradutor o que deu a conhecer em árabe vários nomes da literatura russa, o inglês William Shakespeare e o francês Molière, entre outros. Dos vários prêmios que recebeu pela sua obra se destacam o Prêmio Israel e o Prêmio Bialik. Morreu no dia 28 de março de 1970, em Tel Aviv, Israel.

* Traduções de Cecília Meireles.