Três poemas de Onestaldo de Pennafort

 

A CANÇÃO DA FELICIDADE
 
Não foste feita para mim, felicidade!
O sorriso que levas a outras bocas
e que as enche das ilusões mais loucas,
veem a mim sob a forma de saudade.
 
Saudade do que nunca tive, da ventura
que todos conseguiram, menos eu.
Saudade de uma estranha criatura
que devia ser minha e já morreu.
 
Nunca pensei que a vida fosse assim
tão vazia, tão áspera e tão triste!
Será verdade que o prazer existe?
Felicidade, não tens nada para mim?
 
Será possível que na tua taça
nem ao menos me reste um pouco desse vinho
que dás aos outros a beber, pelo caminho
onde minha alma, quase morta, passa?
 
Ai, vinho que embriagas mais que tudo,
ai, lábios de mulher que eu não beijei!
Mãos amorosas, mãos macias de veludo
que me espancaram, quando desejei!
 
Felicidade! Sonho azul da mocidade!
Ânfora cheia do perfume de mil bocas,
perfume cheio de carícias loucas,
eu só conheço a tua irmã saudade!
 
Não fostes feita para mim, felicidade!
 
 
ARTE POÉTICA
 
Da janela de onde olha a paisagem lá fora,
a ouvir o borbulhar da água que canta e chora
por sob as pontes, num eterno diapasão,
como se o rio fosse a música do chão,
o poeta sonha.
 
Desde a noite nas calçadas.
Alguém passa a assobiar umas notas trinadas.
O ar amortece... A brisa é terna como um beijo,
nos olhos... E, ao sabor da brisa, sem desejo,
sem ânsias e sem dor, erra o seu pensamento,
vadiante, como um pássaro ao relento...
 
Pouco a pouco, porém, a doçura da tarde
que os contornos suaviza e que as folhas encarde,
e esse esparso langor da hora crepuscular,
em que tudo parece extático a sonhar,
acordam na sua alma ignota melodia:
memória... evocação... delícia... nostalgia...
 
Silêncio, ária na sombra a voz das coisas, lassa:
trêmulos de asas, sons, ruídos, onde passa
a eterna inquietação do crepúsculo... E quando,
no céu amplo e disperso,
nasce a primeira estrela cintilando,
nasce o primeiro verso...
 
 
INTERIOR
 
Je t'apporte l'enfant d'une nuit d'Idumée.
— Stéphane Mallarmé.
 
J'arrive tout couvert encore de rosée
Que le vent du matin vient glacer à mon front.
— Paul Verlaine
 
Eu te trago, ainda frescas e orvalhadas
da noite e do silêncio das estradas
ermas, por onde vim com o pensamento
cheio de ti e de arrependimento,
estas flores silvestres que trescalam
perfumes fortes como as bocas falam.
Colhidas, como sonhos, no caminho
em que voltava para o teu carinho,
que elas te digam a ternura ansiosa
que houve na grande noite harmoniosa
que fez o esquecimento e fez as flores
do silêncio das horas interiores...
E, de aspirá-las, sentirás no ouvido
um barulho de folhas, um zumbido
de asas e uma frescura de água boa
como um olhar suave que perdoa...
 

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Onestaldo de Pennafort nasceu no Rio de Janeiro em 1902, cidade onde viveu toda a vida e morreu em 1987. Com o curso de humanidades, iniciou Direito, sem concluir o bacharelado. Começou a escrever ainda jovem vários jornais e revistas brasileiras como a Fon-fon, Careta, O malho, entre outros. Sua carreira literária começa ainda aos dezenove anos com a publicação de Escombros floridos. Mais tarde vieram livros como Perfumes e outros poemas (1924), Interior e outros poemas (1927), A mulher do destino (1928), Espelho d´água. Jogos da noite (1931). Exímio tradutor, verteu para o português poemas de Paul Verlaine, Guillaume Apollinaire, Jean Cocteau e Stéphane Mallarmé. Em 1955 recebeu o Prêmio Machado de Assis pelo conjunto da obra e no ano seguinte o Prêmio da Associação Paulista de Críticos de Arte pela tradução de Otelo, de William Shakespeare.